Registro 26: Êxtase

Êxtase de Santa Tereza

Bernini

Oh, meu Bem Amado, por teu amor aceito não ver nesta terra a doçura do teu olhar, não sentir o inexprimível beijo de tua boca, mas suplico-te que me abraces com teu amor. Um dia, tenho a esperança, cairás impetuosamente sobre mim, transportando-me para o lume do amor; tu me mergulharás nesse ardente abismo a fim de fazer de mim – e para sempre – a feliz vítima dele.

Tereza D´Ávila

Êxtase: estado de quem se encontra como que transportado para fora de si e do mundo sensível, por efeito de exaltação mística ou de sentimentos muito intensos de alegria, prazer, admiração, temor reverente...

Registro 25: Sassaricando!!!!

Vírginia Lane

Vedetes em Revista

Exposição em homenagem

à atriz Virgínia Lane.

Aconteceu em São Paulo na

Caixa Cultural

09.02.2007

Registro 24: Mito-poema

Narciso, Caravaggio

NARCISO

Raimundo Matos de Leão

Narciso,
de tanto olhar
espelho se tornou.
Congelado em si,
a ninguém mais olhou.

Narciso,
de tanto namorar
namorado se tornou
do espelho.

Narciso, cego,
ensurdecido e mudo
para o mundo
ficou.

Narciso ensimesmado
tornou-se um chato.
Trancou-se em casa,
murchado

São Paulo/1988

Eco e Narciso, John William

Registro 23: Henri Matisse escreve

É PRECISO OLHAR A VIDA INTEIRA COM OLHOS DE CRIANÇA

Henri Matisse

Criar é próprio do artista; onde não há criação, não existe arte. Enganar-se-ia quem atribuísse este poder criador a um dom inato. Em matéria de arte, o criador autêntico não é somente um ser dotado, é um homem que soube ordenar, visando um determinado fim, todo um conjunto de atividades do qual resulta a obra de arte. Assim, para o artista, a criação começa com a visão. Ver, já é um ato criador e que exige certo esforço. Tudo o que vemos na vida cotidiana, sofre, mais ou menos, a deformação engendrada pelos hábitos adquiridos, e o fato é talvez mais sensível numa época como a nossa, onde cinema, publicidade, periódicos, impõem diariamente um fluxo de imagens preconcebidas, que são um pouco na ordem da visão, o que é preconceito na ordem da inteligência.

O esforço necessário para libertar-nos exige uma espécie de coragem; e essa coragem é indispensável ao artista que deve ver todas as coisas como se as visse pela primeira vez; é preciso ver a vida inteira como no tempo em que se era criança, pois a perda desta condição nos priva da possibilidade de uma maneira de expressão original, isto é, pessoal.

Tomando um exemplo, creio que nada é mais difícil para um verdadeiro pintor do que pintar uma rosa, porque para o fazer é preciso antes de mais nada esquecer todas as rosas que já foram pintadas. Aos que vinham me ver, em Vence, eu costumava fazer esta pergunta: “Vocês viram os acantos sobre a orla que margeia a estrada?“. Ninguém os havia visto; todos teriam reconhecido a folha de acanto sobre um capitel coríntio, porém a lembrança do capitel não permitia que se visse o acanto no estado natural.

É um primeiro passo para a criação ver-se cada coisa em sua verdade e isto pressupõe um esforço contínuo.

Criar é expressar o que se tem dentro de si. Todo esforço autêntico de criação é interior. Ainda assim é preciso cultivar essa sensação, com o auxílio dos elementos extraídos do mundo exterior. Aqui intervém o trabalho pelo qual o artista incorpora e assimila gradativamente o mundo exterior, até que e objeto desejado se torne parte dele mesmo, até que o tenha dentro de si e possa projetá-lo na tela como sua própria criação.

Quando pinto um retrato, tomo e retomo o meu assunto a cada vez é novo o retrato que faço; não o mesmo corrigido, mas outro retrato que recomeço; e cada vez é um ser diferente que eu extraio da mesma personalidade. Aconteceu-me muitas vezes, afim de esgotar de maneira mais completa meu estudo, inspirar-me em fotografias da mesma pessoa em idades diferentes; o retrato definitivo poderá representá-lo mais jovem, ou com aspecto diferente do que tinha quando pousava, porque este assunto me pareceu mais verdadeiro, mais revelador da sua personalidade real. A obra de arte é assim o coroamento de um longo trabalho de elaboração. O artista absorve tudo o que à sua volta for capaz de alimentar-lhe a visão interior, diretamente, quando o objeto que desenha deve figurar na sua composição, ou então, por analogia. Coloca-se assim em estado de criar. Enriquece-se interiormente de todas as formas de que possa tornar-se senhor e que ordenará algum dia conforme um ritmo novo. No expressar esse ritmo, a atividade do artista será realmente criadora. Para conseguí-lo, preferirá a seleção ao acúmulo de detalhes. Deverá escolher, por exemplo, no desenho, dentre todas as combinações possíveis, o traço que se revelar plenamente expressivo, como que portador de vida, procurar as equivalências pelas quais a natureza se transpõe para o âmbito próprio da arte. Na “Nature morte au magnólia”, representei em vermelho uma mesa de mármore verde; em outra ocasião precisei de uma mancha escura para evocar a cintilação do sol sobre o mar; essas transposições não foram absolutamente o efeito do acaso ou da fantasia, mas sim o coroamento de uma série de pesquisas, em conseqüência das quais esses matizes me pareceram necessários, tendo em vista suas relações com o resto da composição, a fim de comunicar a impressão desejada.

As cores, os traços, são forças, e no jogo destas forças, no seu equilíbrio, reside o segredo da criação. Na capela de Vence , que é o coroamento das minhas pesquisas anteriores, tentei realizar esse equilíbrio de forças; o azul, o verde, o amarelo dos vitrais, compõem no interior uma luz que não é propriamente nenhuma das cores empregadas, mas sim o produto vivo de sua harmonia, de suas relações recíprocas; essa cor-luminosidade deveria projetar-se sobre o campo branco, cercado de preto, do muro que fica fronteiro aos vitrais e no qual há linhas propositadamente muito espaçadas. O contraste permite-me dar à luminosidade todo o seu valor vitral, fazendo dela o elemento essencial, aquele que dê o colorido, aqueça, anime, no sentido próprio, este conjunto qual importa conferir uma impressão de espaço ilimitado a despeito de suas dimensões reduzidas.

Em toda a capela não há uma só linha, um pormenor, que não concorra para essa impressão. Parece-me que, nesse sentido é que se pode dizer que a arte imita a natureza: pelo caráter de vida que um trabalho criador confere à obra de arte. Então, a obra aparecerá igualmente fecunda e dotada desse mesmo frêmito interior, dessa mesma beleza resplandecente que as obras da natureza possuem. É preciso um amor muito grande, capaz de inspirar e de sustentar esse esforço contínuo em direção à verdade, essa generosidade conjunta e esse despojamento profundo que envolve a gênese de toda obra de arte.

Mas o amor não está na origem de toda criação?

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Texto coligido por Régine Pernoud. Art et Education. Unesco,1954.
Tradução de Regina Helena Tavares. Escolinha de Arte do Brasil,setembro, 1973.

Registro 22: Projeto Quartas Cênicas

Registro 21: Hoje é o Dia do Teatro e do Circo.

Teatro grego

Dionísio

MAGRA: (...). Enquanto se está vivo não se consegue escapar ao teatro. Teatro é a engrenagem viva que interliga as pessoas. Não é mentira, não é fingimento, é vida!!! Por fatalidade dependemos todos, uns dos outros. Mesmo errando e mesmo sem saber direito como fazer. Ele ensina a paciência necessária pra que o milagre se processe. Se você se cala, você recusa e interrompe o milagre. Por precipitação, por avidez.. Por querer chegar depressa demais, porque o milagre só pode ser coletivo, ele é por direito de todos e quem tenta chegar sozinho, fracassa. Eu não estou falando mais por você, Pedro. Eu estou falando por mim mesma. (Magra começa a se afastar lentamente de Pedro) A porta é estreita, Pedro, é isso. Mas eu quero acertar com ela. Eu não quero permanecer no mesmo erro por mais tempo. Existe alguma coisa que nos inclui a todos... Eu não sei que nome dar a ela, mas nós estamos irremediavelmente comprometidos, todos, uns com os outros, e é impossível escapar sozinho. A porta é muito estreita, mas só passamos carregando os outros conosco. (Pausa) Eu quero que você me perdoe, mesmo se não entender. Se eu não disser não agora, Pedro, eu não sei onde iremos parar. (Pedro se levanta) Até... até... um dia. (Fim. Some o pano ou sobe, ou baixa ou não existe.)

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ARAP, Fauzi. Pano de Boca: um conserto de theatro. Reprografado, s.d.

Registro 20: Ele foi,é, um grande artista: Flávio Império

Ponta de Bananeira

Flávio Império

Depoimento

O Oficina tinha que pegar fogo. É necessário, acho, que todos os teatros se incendeiem de tempos em tempos. Um espaço arquitetônico que se anima em espaço teatral com a violência que o Oficina se animou, só queimando para apagar todas as impressões dramáticas e trágicas que se acumulam, reverberam e se registram em seu corpo magnético. Aí, destruído, se reconstrói outro espaço como um corpo novo e vigoroso para novas transformações. Uma coisa assim: depois de muito tempo de tensão dramática levada à exasperação, ao desespero, um corpo registra tantas impressões e fica tão impregnado de significados que ele, em si, começa a ter vida própria sobre seus usuários e a determinar ou a influir sobre a conduta, seu inconsciente, sua fantasia, sua capacidade de imaginar.
(...)

Considerado muito “psicanalisado” pelas galhofas do Oficina e indisciplinado e contraditório pelos remanescentes do Arena, brinquei com todos os jogos e me encontrei realmente quando fazia, outra vez sozinho, os meus espetáculos: Os Fuzis da Senhora Carrar – que chamamos de Os Fuzis de Dona Tereza – no Teatro dos Universitários de São Paulo (TUSP) e Labirinto: Balanço da Vida, com Walmor Chagas dizendo textos e poemas.
(...)

Tenho consciência de não ter inovado nada no plano internacional. Fui cenógrafo atento ao que ocorria aqui e fora. Nem melhor, nem pior do que muitos. Atualizei vários conceitos aqui na província. Consegui, com produções paupérrimas, um nível de realização extremamente sofisticado.

Não me considero “autor” de nenhum método ou sistema estruturado da linguagem nova. Para falar a verdade, eu servi o meu tempo com o meu mais empenhado entusiasmo. Acho que por isso não me ponho a ditar regras. Fiz tudo o que já tinha e existia com a inocência de quem inventava o novo. Fui um alegre Robinson Crusoé que, em terra fértil e com um canivete reconstruiu um arremedo de civilização. Ando hoje à procura do Sexta-feira, não para ensinar nada a ele, mas para aprender.
(...)

Os Fuzis de Dona Tereza foi também um espetáculo feito em cima de um outro que eu já havia feito. Fiz Os Fuzis ainda no Teatro de Arena, em 1962, sob a direção de José Renato. A coisa de que mais gostava é que a peça tinha poucas páginas. Detesto peça comprida. Peça curta você lê e entende tudo, e é aquilo mesmo que você leu, sem muitas divagações de segundos, terceiros, quartos atos. Ser curtinha permite a você ficar mais entretido com o tema básico. Dava pra fazer como uma composição orquestral curta, concentrada, condensada, principalmente porque essa segunda montagem que eu diria era feita por estudantes que conseguiam, no máximo, uma voraz e rápida passeata.

Não agüentariam nunca o percurso que o Prestes fez com a “coluna” pelo Brasil inteiro e muito menos a longa jornada da China e, no caso da “muralha”, que fosse uma bem pequenininha. O resto já se sabe que é daquele jeito... Qualquer estudante ou pequeno-burguês se cansa logo de qualquer assunto e quer mudar. Então a peça curta é o melhor remédio para males curtos mais curtos. Focalizamos um determinado assunto, tratamos dele o melhor possível, mexendo no tema das mais variadas maneiras, desde o “bater da massa do pão” até a alegoria do grande bispo que traduz o discurso do generalíssimo Franco. As matracas substituíram as falas das mães e das mulheres porque em meio à guerra todo mundo matraqueia e a fala da mãe é sempre um terror, um lamento de mater dolorosa. E foi em cima desse lamento que fiz o material ficar passeando.

O Cristo na cruz estava garantido porque tinha sido escrito assim. E o lamento dela estava já escrito também como um grande oratório intercalado com o discurso de um padre compreensivo, do irmão exasperado, da namorada desesperada. Discurso doloroso de uma mãe que não quer ter nos braços o filho morto e mesmo assim isso vai acontecer. Na verdade, é um tema que mais ou menos trabalha em cima do inexorável do destino humano e onde o social engole a vontade particular. Por melhores que sejam as suas intenções, a vida ou a morte não dependem de você. A discussão do fato é mais além.

KATZ, Renina e HAMBURGUER, Amélia (org.). Flávio Império. São Paulo: Editora da Universidade de São Paulo, 1999, p. 39-140.

Registro 19: Sobre crianças

www.istitutocomprensivo-primolevi-verona.it/s...

CRIANÇA LAMBISCANDO. Pela fresta do guarda-comida entreaberto sua mão avança como um amante pela noite. Uma vez familiarizada com a escuridão, tateia em busca de açúcar ou amêndoas, uvas passas ou compotas. E assim como o amante abraça a sua amada antes de beijá-la, da mesma forma o tato tem um encontro preliminar com as guloseimas antes que a boca as saboreie. Como o mel, punhados de passas e mesmo o arroz, como todos entregam-se lisonjeiramente à mão! Quão apaixonante esse encontro de dois que finalmente se subtraíram à colher. Agradecida e selvagem, como uma moça que se rouba da casa dos pais, assim a geléia de morangos se oferece aqui à degustação, sem o pãozinho e como que sob o livre céu de Deus, e mesmo a manteiga retribui com ternura a ousadia de um pretendente que tomou de assalto o seu quarto de menina. A mão, o jovem Don Juan, penetrou logo em todas as celas e aposentos, deixando atrás de si camadas que escorrem e quantidades que fluem: virgindade que se renova sem queixas.

BENJAMIN, Walter. Rua de mão única: extratos. In: Reflexões sobre a criança, o brinquedo e a educação. São Paulo: Duas Cidades; Ed. 34, 2002, p. 105-106.

Registro 18: Sobre a história do teatro na Bahia

Muitas são as razões para a escolha de um tema de pesquisa e estudo. Uma delas é a paixão pelo conhecimento. E essa paixão norteou todo o trabalho desenvolvido em torno do objeto escolhido. Junte-se a ela o querer saber um pouco mais sobre a história do teatro na Bahia, seus caminhos e descaminhos – tema vasto que requer vários estudos e estudiosos que queiram se debruçar sobre o fazer teatral na Cidade do Salvador. Algumas obras foram escritas abordando diversos ângulos dessa história. Outras deverão ser feitas. Espera-se que este trabalho, ao se somar ao existente, contribua para aqueles que venham a se debruçar sobre a temática, observando-a sob novos ângulos e, sobretudo, preenchendo os aspectos lacunares aqui existentes. Esse livro é derivado da dissertação de mestrado apresentada publicamente em 2003, no Programa de Pós Graduação em Artes Cênicas – UFBA. Por sugestão da banca examinadora, fizemos alterações no texto original.

Uma outra razão norteia a escolha temática e remete-nos ao deslumbrante, incrível e pesado 1968, “ano que não acabou”, no dizer de Zuenir Ventura. Nesse ano ingressamos na Escola de Teatro da Universidade Federal da Bahia como aluno do Curso de Formação do Ator, concluído em 1971. Desse processo de aprendizagem muita coisa positiva encontra-se sedimentada na nossa formação e crescimento como ser humano, como profissional. Quanto a esses aspectos, não cabe aqui discorrer sobre eles. Mas, em virtude da escolha do tema aqui desenvolvido, é importante que se registre o fascínio exercido pela Escola de Teatro do tempo em que Martim Gonçalves era seu diretor.

Na época em que ingressamos na Escola, havia um sentimento de nostalgia, uma saudade pelo tempo vivido. Cultuava-se aquele tempo como sendo um momento ímpar e grandioso do teatro na Bahia, algo que se perdera, não havendo possibilidade de ser retomado. A nostalgia parecia-nos um sentimento paralisante, que não acrescentava muito às demandas da própria Escola e principalmente do momento histórico que se vivia. Ao lado dos nostálgicos, viviam aqueles que destilavam suas críticas ao que se fizera, aos resquícios daquela momentosa criação de Edgard Santos e Martim Gonçalves. Ponderemos, no entanto, que havia mais ressentimento destrutivo do que uma crítica objetiva ao trabalho feito na Escola de Teatro.

Da mesma forma que a atitude nostálgica, a ressentida era também paralisadora. Assim, aquele espaço de ensino e encenação mostrava-se aquém da efervescência criativa e modernizadora que o caracterizara nos seus primórdios. E tudo isso num momento em que o país parecia explodir em radicalizações estéticas, políticas, sociais que teriam como resposta o Ato Institucional n° 5, na malfadada noite de 13 de dezembro de 1968.

Vivendo entre as duas atitudes, terminamos por seguir os contestadores sem nos preocuparmos em avaliar o que realmente significara aquela época, marco renovador da encenação na Bahia, embora no íntimo existisse o fascínio por aquela ação desencadeada nos anos de 1950. Passados mais de trinta anos, diante do imperativo de darmos continuidade aos estudos universitários, eis que “somos tocados por um sopro do ar que foi respirado antes”, como nos indica Walter Benjamin em sua Tese número 3, Sobre o conceito da história. O passado da Escola de Teatro se nos apresenta “como uma imagem que relampeja irreversivelmente, no momento em que é reconhecida”, metáfora benjaminiana aqui agregada para esclarecer uma escolha que se tornou necessária e vital para compreendê-lo.

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LEÃO, Raimundo Matos de. Abertura para outra cena: o moderno teatro na Bahia. Salvador: Fundação Gregório de Matos; Edufba, 2006, p. 13-14.

Registro 17: Edna, Ester e Joselita

Musas

Raimundo Matos de Leão


Três irmãs e suas esperanças tchecovianas.
A primeira ensina anjos curumins;
professora cumpre assim sua sina.
A segunda esperou as filhas,
e com elas tece na eternidade colchas de crochê.
Nas horas de folgas, que são muitas, açucaram papos-de-anjo.
A terceira vive a sorrir entre as plantas do quintal;
carregada de lembranças, reza e espera...

A primeira me fez só letrar.

A segunda me gerou.
A terceira com seus afagos,
sem ser madrinha, virou dindinha.

A mais velha, seriedade.
A do meio, melancolia.
A caçula, faceirice
Musas!

2007

Registro 16: Um trabalho de Pedro Carmo

Homem Elefante

Pedro Carmo.

Para ver mais trabalhos acesse:

http://raizesdeescala.blogspot.com/

Registro 15: Pra quem gosta de ler poesia

NOTURNO NO PARQUE ANTÁRCTICA


Ilka Brunhilde Laurito


Os cavalos do carrossel do Parque Antárctica
galopavam garbosos ao cair da tarde.
As amazona-meninas de vestidos de organdi
corriam prados, planuras e campinas,
cavalgando valsas, esporeando a pianola.
E o palhaço colorido ia e vinha,
escolhendo montarias, empinando cabriolas,
esbanjando balas, beijos, guizos.
Risos. Como ele ria. Como nós ríamos. Ríamos até sem razão.


Os cavalos do carrossel do parque Antárctica
pastavam no faroeste giratório
sem bandidos, mas com um trêfego mocinho.
E as meninas ousadas, ante amor tão movediço,
disputavam o arlequinal amado,
entre colombinas fugazes repartido.
E riam, como elas riam com as risadas do inconstante,
enquanto ia ficando cada vez mais triste
o meu cavalo branco.


Até que afinal o palhaço galopou a meu lado,
e em três compassos eu lhe declarei baixinho: - Não vai embora, não.
Fica comigo.
Mas ele gargalhou festivo, enquanto a tarde se afogava
numa cascata de luminárias que acendiam meus olhos fidelíssimos.
Então, ele partiu. Eu pude ouvir os cascos do cavalo afoito
cascalhando ao lado da menina loura de blusinha de cetim.
Mas não vi o rosto dela, a traidora.
Fiquei escutando o coração pinotear em noturnal abismo.
E os risos. Ah, como eles riam, riam de mim com razão,
enquanto as luzes do Parque Antárctica boiavam líquidas
nos olhos apagados que enteviam
sucessivos palhaços em futuros circos.



Guardo o poema de Ilka Brunhilde Laurito copiado sem nenhuma referência. Ele foi me dado por uma amiga. Tanto ela quanto eu esquecemos de registrar a referência. Isso faz tanto tempo!

Gosto muito das imagens que a autora cria e o ritmo que imprime ao poema.

Quando dirigi o XVI Curso Livre de Teatro – Escola de Teatro da UFBA – 2000, utilizei o texto para uma cena de Exercícios Cênicos, mostra dos primeiros seis meses de aulas ministradas por mim (Interpretação), Marilda Santana (Técnicas vocais para a cena) e Marta Saback (Técnicas coporais para a cena).

Recentemente, Marta Gama, a aluna-atriz que dizia o poema me escreveu. Queria uma cópia. Mas o poema andava perdido em meio a bagunça dos livros que esperam serem abertos. Na ocasião não pude atender ao pedido, mas agora, ao encontrá-lo, deixo registrado para que ela consiga copiá-lo.

Registro 14: Kaváfis, um grego de Alexandria

Hermafrodita

Dionísio

Vênus

Apolo

LEMBRA, CORPO....

Konstantinos Kaváfis

Lembra, corpo não só o quanto foste amado,
não só os leitos onde repousaste,
mas também os desejos que brilharam
por ti em outros olhos, claramente,
e que tornaram a voz trêmula – e que algum
obstáculo casual fez malograr.
Agora que isso tudo perdeu-se no passado,
é quase como se a tais desejos
te entregaras – e como brilhavam,
lembra, nos olhos que te olhavam,
e como por ti na voz tremiam, lembra, corpo.

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KAVÁFIS, Konstantinos. Lembra, corpo... Tradução de João Paulo Paes. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1982

Registro 13: Conforme Eclesiastes,

Todas as coisa têm seu tempo.

Todas as coisas têm seu tempo, e todas elas passam debaixo do céu segundo o termo que a cada uma foi prescrito. Há tempo de nascer, e tempo de morrer. Há tempo de plantar, e tempo de arrancar o que se plantou. Há tempo de matar, e tempo de sarar. Há tempo de destruir, e tempo de edificar. Há tempo de chorar, e tempo de rir. Há tempo de afligir, e tempo de saltar de gosto. Há tempo de espalhar pedras, e tempo de as ajuntar. Há tempo de dar abraços, e tempo de se pôr longe deles. Há tempo de adquirir, e tempo de perder. Há tempo de guardar, e tempo de lançar fora. Há tempo de rasgar, e tempo de coser. Há tempo de calar, e tempo de falar. Há tempo de amor, e tempo de ódio. Há tempo de guerra, e tempo de paz.

Registro 12 A: Um pouco de Walter Benjamin

A vida dos estudantes

Há uma concepção de História que, confiando na infinitude do tempo, distingue apenas o ritmo dos homens e das épocas que rápida ou lentamente avançam pela via do progresso. A isso corresponde a ausência de nexo, a falta de precisão e de rigor na exigência que ela faz ao presente. A consideração que se segue visa, porém, um estado determinado, no qual a História repousa concentrada em um foco, tal como desde sempre nas imagens utópicas dos pensadores. Os elementos do estado final não afloram à superfície enquanto tendência amorfa do progresso, mas se encontram profundamente engastados em todo presente como as criações e os pensamentos mais ameaçados, difamados e desprezados. Converter, de forma pura, o estado imanente de perfeição em estado absoluto, torná-lo visível e soberano no presente, esta é a tarefa histórica. Esse estado, contudo, não pode ser parafraseado com a descrição pragmática de pormenores (instituições, costumes etc.), descrição da qual eles antes se furta, mas só pode ser aprendido em sua estrutura metafísica, como o reino messiânico ou a idéia da Revolução Francesa. O atual significado histórico dos estudantes e da universidade, a forma de sua existência no presente, merecem portanto ser descritos apenas como símile, como reflexo de um momento mais elevado e metafísico da História. Somente assim ele se torna compreensível e possível. Tal descrição não é apelo ou manifesto, que tanto um como outro permaneceram ineficazes, mas indica a crise que, situando-se na essência das coisas, conduz a uma decisão à qual os covardes sucumbem e os corajosos se subordinam. O único caminho para tratar do lugar histórico do estudantado e da universidade é o sistema. Enquanto várias das condições para isso continuarem vedadas, restará apenas libertar o vindouro de sua forma desfigurada, reconhecendo-o no presente. Somente para isso serve a crítica.
(...)
A falsificação do espírito criador em espírito profissional que vemos em ação por toda parte, apossou-se por inteiro da universidade e a isolou da vida intelectual criativa e não enquadrada no funcionalismo público. O desprezo, típico, de casta, por grupo de artistas e eruditos livres, estranhos ou frequentemente até hostis ao Estado, é um sintoma claro e doloroso dessa situação.
(...)
(1915)
___________________________________________________________________________
BENJAMIN, Walter. A vida dos estudantes. In: Reflexões sobre a criança, o brinquedo e a educação. Tradução de Marcus Vinicius Mazzari. São Paulo: Duas Cidades, Ed. 34, 2002, p. 31-47.

Registro 12: La Vida Es Sueño

SEGISMUNDO: É certo; então reprimamos
esta fera condição,
esta fúria, esta ambição,
pois pode ser que sonhemos;
e o faremos, pois estamos
em mundo tão singular
que o viver só é sonhar
e a vida ao fim nos imponha
que o homem que vive, sonha
o que é, até despertar.
Sonha o rei que é rei, e segue
com esse engano mandando,
resolvendo e governando.
E os aplausos que recebe,
vazios, no vento escreve;
e em cinzas a sua sorte
a morte talha de um corte.
E há quem queira reinar
vendo que há de despertar
no negro sonho da morte?
Sonha o rico sua riqueza
que trabalhos lhe oferece;
sonha o pobre que padece
sua miséria e pobreza;
sonha o que o triunfo preza,
sonha o que luta e pretende,
sonha o que agrava e ofende
e no mundo, em conclusão,
todos sonham o que são,
no entanto, ninguém entende.
Eu sonho que estou aqui
de correntes carregado
e sonhei que noutro estado
mais lisonjeiro me vi.
Que é a vida? Um frenesí.
Que é a vida? Uma ilusão,
uma sombra, uma ficção;
o maior bem é tristonho,
porque toda a vida é sonho
e os sonhos, sonho são.

***

BARCA,Pedro Calderón de la. A vida é sonho. Tradução Renata Pallottini. São Paulo: Página Aberta, 1992, p. 46-47.

Registro 11: Foi em Baixa Grande que eu vim ao mundo

Baixa Grande - Bahia

Procissão de São Roque

No fundo - a direita - casa dos meus avós maternos,

Isalino e Rosabela

s.d.

Mapa

Murilo Mendes

Me colocaram no tempo, me puseram
Uma alma viva e um corpo desconjuntado.

Estou limitado ao norte pelos sentidos, ao sul pelo medo,

A leste pelo Apóstolo São Paulo, a oeste pela minha educação.

Me vejo numa nebulosa, rodando, sou um fluído,

Depois chego à consciência da terra, ando como os outros,

Me pregam numa cruz, numa única vida.

Colégio. Indignado, me chamam pelo número, detesto a hierarquia.

Me puseram o rótulo de homem, vou rindo, vou andando, aos solavancos.

Danço. Rio e choro, estou aqui, estou ali, desarticulado,
Gosto de todos, não gosto de ninguém, batalho com os espíritos do ar,

Alguém da terra me faz sinais, não sei mais o que é o bem

Nem o mal.

Minha cabeça voou acima da baía, estou suspenso, angustiado, no éter,

Tonto de vidas, de cheiros, de movimentos, de pensamentos,

Não acredito em nenhuma técnica.

Estou com os meus antepassados, me balanço em arenas espanholas,

É por isso que saio às vezes pra rua combatendo personagens imaginários,

Depois estou com os meus tios doidos, às gargalhadas,

Na fazenda do interior, olhando os girassóis do jardim.

Estou no outro lado do mundo, daqui a cem anos, levantando populações...

Me desespero porque não posso estar presente a todos os atos da vida.

Onde esconder minha cara? O mundo samba na minha cabeça.

Triângulos, estrelas, noites, mulheres andando,

Presságios brotando no ar, diversos pesos e movimentos me chamam a atenção,

O mundo vai mudar a cara,

A morte revelará o sentido verdadeiro das coisas.

Andarei no ar.

Estarei em todos os nascimentos e em todas as agonias,

Me aninharei nos recantos do corpo da noiva,

Na cabeça dos artistas doentes, dos revolucionários.

Tudo transparecerá:

Vulcões de ódio, explosões de amor, outras caras aparecerão na terra,

O vento que vem da eternidade suspenderá os passos

Dançarei na luz dos relâmpagos, beijarei sete mulheres,

Vibrarei nos canjerês do mar, abraçarei as almas no ar,

Me insinuarei nos quatro cantos do mundo.

Almas desesperadas eu vos amo. Almas insatisfeitas, ardentes.

Detesto os que se tapeiam,

Os que brincam de cabra-cega com a vida, os homens “práticos”...

Viva São Francisco e vários suicidas e amantes suicidas,

Aos soldados que perderam a batalha, às mães bem mães,

As fêmeas bem fêmeas, os doidos bem doidos.

Vivam os transfigurados, ou porque eram perfeitos ou porque jejuavam muito...

Viva eu que inauguro no mundo o estado de bagunça transcendente.

Sou a presa do homem que fui há vinte anos passados,

Dos amores raros que tive,

Vida de planos ardentes, desertos vibrando sob os dedos do amor,

Tudo é ritmo do cérebro do poeta. Não me inscrevo em nenhuma teoria,

Estou no ar,

Na alma dos criminosos, dos amantes desesperados,

No meu quarto modesto da praia de Botafogo,

No pensamento dos homens que movem o mundo,

Nem triste, nem alegre, chama com dois olhos andando,

Sempre em transformação.

Murilo Mendes, um dos mais importantes poetas brasileiros, nasceu em Juiz de Fora, Minas Gerais, em 13 de maio de 1901 e morreu em Lisboa, no dia 13 de agosto de 1975.

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http://www.nossacasa.net/recomeço/defult.asp?item=040

Registro 10: Expressionismo malfattiano

A Ventania, Anita Malfatti, 1915

óleo sobre tela, 48 x 60cm

Palácio Boa Vista

Campos do Jordão - SP

Registro 9: Uma dica! Baudelaire

EMBRIAGAI-VOS


É NECESSÁRIO estar sempre bêbado. Tudo se reduz a isso; eis o único problema. Para não sentirdes o fardo horrível do Tempo, que vos abate e vos faz perder para a terra, é preciso que vos embriagueis sem cessar.

Mas – de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, como achardes melhor. Contanto que vos embriagueis.

E, se algumas vezes, nos degraus de um palácio, na verde relva de um fosso, na desolada solidão do vosso quarto, despertardes, com a embriaguez já atenuada ou desaparecida, perguntai ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo o que foge, a tudo o que geme, a tudo o que rola, a tudo o que canta, a tudo o que fala, perguntai-lhes que horas são; e o vento, e a vaga, e a estrela, e o pássaro, e o relógio, hão de vos responder:

- É a hora de embriagar-se! Para não serdes os martirizados escravos do Tempo, embriagai-vos; embriagai-vos sem tréguas! De vinho, de poesia ou de virtude, como achardes melhor.

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BAUDELAIRE, Charles. Embriagai-vos. In: Charles Baudelaire: poesia completa. Rio de Janeiro: Aguilar, 2002, p. 322.

Registro 8: Alguma coisa está fora de ordem...

(...) A morte de João Hélio acendeu um movimento reacionário no País e o que não tem faltado na TV são telespectadores excitados pedindo, em programas policialescos, a pena de morte, a tortura e atitudes na linha lei de talião. Na mesma semana em que isso ocorre, o mundo da política e o da Igreja Católica iniciaram um outro debate que também caiu no fosso reacionário: a defesa do uso da camisinha pelo presidente Lula e a reação imediata da Igreja Católica.

Não bastasse a reação da Igreja por aqui, em escala mundial, outra pérola reacionária surpreendeu muitos: o papa Bento XVI, num retrocesso, atacou sem meios-termos os divorciados. Classificou os segundos casamentos com a singela adjetivação de “praga social”. E aos católicos mais carolas que se debrucem sobre o latim, língua defendida pelo papa para a celebração da missa. E depois há quem não consiga entender porque as catedrais da fé e seus teleevangélicos madrugadores são sucesso de público.

Mas como vivemos numa miscelânea de discursos non sense, o melhor de tudo é assistir a essas normas papais contra os divorciados nos telejornais e no intervalo comercial vermos um show de capacidade do catolicismo de se adaptar à lógica moderninha e nada reacionária: o anúncio do espetáculo Paixão de Cristo, em Nova Jerusalém (PE), é impagável.

Ao mesmo tempo em que anuncia Francisco Cuoco como Herodes improvável e Graziela Massafera como uma Maria Madalena louraça-gostosona, exibe um boneco de uma marca de palha de aço (a mesma que patrocina o BBB&) dançando desengonçado no papel de patrocinador, nos convidando a rir do mercadinho da fé que, com uma variação aqui e outra ali, é tudo muito parecido: tudo é business e performance em nome do divino.

Para coroar o anúncio, uma marca de peixe congelado, com nome de deus grego e ilustrado por desenho medonho, brada: o pescado da paixão. Mais risível impossível.

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FONTES, Malu. O mundo é um inferno. In: Revista da TV. A Tarde, Salvador, 18.03.2007, p. 9.

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Folha de S. Paulo, terça-feira, 20 de março de 2007
RUBEM ALVES A praga

É BOM atentar para o que o papa diz. Porta-voz de Deus na Terra, ele só pensa pensamentos divinos. Nós, homens tolos, gastamos o tempo pensando sobre coisas sem importância tais como o efeito estufa e a possibilidade do fim do mundo. O papa vai direto ao que é essencial: "O segundo casamento é uma praga!"Está certo. O casamento não pertence à ordem abençoada do paraíso. No paraíso não havia casamento. Na Bíblia não há indicação de que as relações amorosas entre Adão e Eva tenham sido precedidas pelo cerimonial a que hoje se dá o nome de casamento: o Criador, celebrante, Adão e Eva nus, de pé, diante de uma assembléia de animais, tudo terminando com as palavras sacramentais: "E eu, Jeová, vos declaro marido e mulher. Aquilo que eu ajuntei os homens não podem separar..."

Os casamentos, o primeiro, o segundo, o terceiro, pertencem à ordem maldita, caída, praguejada, pós-paraíso. Nessa ordem não se pode confiar no amor. Por isso se inventou o casamento, esse contrato de prestação de serviços entre marido e mulher, testemunhado por padrinhos, cuja função é, no caso de algum dos cônjuges não cumprir o contrato, obrigá-lo a cumpri-lo.

Foi um padre que me ensinou isso. Ele celebrava o casamento. E foi isso que ele disse aos noivos: "O que vos une não é o amor. O que vos une é o contrato". Aprendi então que o casamento não é uma celebração do amor. É o estabelecimento de direitos e deveres. Até as relações sexuais são obrigações a ser cumpridas.

Agora imaginem um homem e uma mulher que muito se amam: são ternos, amigos, fazem amor, geram filhos. Mas, segundo a igreja, estão em estado de pecado: falta ao relacionamento o selo eclesiástico legitimador. Ele, divorciado da antiga esposa, não pode se casar de novo porque a igreja proíbe a praga
do segundo casamento. Aí os dois, já no fim da vida, são obrigados a se separar para participar da eucaristia: cada um para um lado, adeus aos gestos de ternura... Agora está tudo nos conformes. Porque Deus não enxerga o amor. Ele só vê o selo eclesial.

O papa está certo. O segundo casamento é uma praga. Eu, como já disse, acho que todos são uma praga, por não ser da ordem paradisíaca, mas da maldição. O símbolo dessa maldição está na palavra "conjugal": do latim, "com"= junto e "jugus"= canga. Canga, aquela peça pesada de madeira que une dois bois. Eles não querem estar juntos. Mas a canga os obriga, sob pena do ferrão...Por que o segundo casamento é uma praga? Porque, para havê-lo, é preciso que o primeiro seja anulado pelo divórcio. Mas, se a igreja admitir a anulação do primeiro casamento, terá de admitir também que o sacramento que o realizou não é aquilo que ela afirma ser: um ato realizado pelo próprio Deus. Permitir o divórcio equivale a dizer: o sacramento é uma balela. Donde, a igreja é uma balela... Com o divórcio ela seria rebaixada do seu lugar infalível e passaria a ser apenas uma instituição falível entre outras. A igreja não admite o divórcio não é por amor à família. É para manter-se divina...

A igreja, sábia, tratou de livrar seus funcionários da maldição do amor. Proibiu-os de se casarem. Livres da maldição do casamento, os sacerdotes têm a suprema felicidade de noites de solidão, sem conversas, sem abraços e nem beijos. Estão livres da praga...